伊万·伊里奇之死

这一死讯除了让每个人暗自思忖由此带来的官职的升迁之外，熟人的死亡本身给每个获悉的人带来的，无非像以往一样，即一种愉悦感：死的是他，不是我。

夫妻相亲相爱的时候很少，并且持续的时间也不长。这就像两个人暂时停泊的小岛，紧接着他们又重新驶入互相敌视、彼此疏远的海洋

事实上，所有不太富有又想摆阔的人装修出来的房子只会彼此相似：花缎、黑檀木、盆景、地毯以及青铜摆件

打完牌大家共进晚餐，喝一杯葡萄酒。打完文特，尤其是在稍微赢了一点小钱（赢多了就没意思了）之后再躺下睡觉，伊万·伊里奇会感觉格外舒畅。

伊万·伊里奇望着她，从上到下把她打量了一遍，看哪儿都觉得气愤：她那白皙、丰腴、干净的手和脖颈，她那头发的光泽，她充满朝气的眼睛里的光芒。他对她恨之入骨，和她的身体接触也因为这厌恶而使他觉得十分难受。

他感觉自己病痛的身体被塞进了一只又窄又深的黑色口袋里。他被越来越深地塞进去，可是怎么也塞不到底。并且，这种可怕的事情是和疼痛同时进行的

最近一段时间，伊万·伊里奇在这种可怕的孤独中，只能靠回忆往事度日。过去的岁月就像画面，一幕幕地在他面前出现，每次都是从时间上最近的开始，一点点引向深远，引向童年，在那儿停下来

一切都在说着同样的话：“错了。你过去和现在赖以生存的一切，不过是谎言，是对你掩盖了生与死的骗局